Tristan

EPITAPH

Poetry, Translation

Besides the lovers beginning or finished that want to begin with the end there are so many things that end with the beginning that the beginning begins to end up being the end the end of which will be that lovers and others will end up beginning to begin again by that beginning that will have ended up being but the end reverted which will begin by being equal to eternity which has no end nor beginning and will end up being also in the end equal to the rotation of the earth where you’ll have ended up no longer distinguishing where the end begins from where ends the beginning which is all the ends of all beginnings equal to all beginnings of all ends which is the final beginning of the infinite defined by the undefined—Equals an epitaph equals a preface and vice versa

(WISDOM OF THE NATIONS)

He killed himself with zest, or died of laziness.
If alive, through the forgotten; he leaves us this:

—His one regret was not having been his mistress.—

He wasn’t born by this or that end,
Was always driven wind to tail-end,
And was a left-over stew blend,
Adulterous mix of every trend.

Of je-ne- sais-quoi. — But not knowing where;
Of gold, — without a penny near;
Of nerve, — nervous. Vigor that strains;
Of drive, — with a bad sprain;
Of soul, — without its violin;
Of love, — but the worst stallion.
—A mouthful of names, no reputation.—

Chased ideals, — having no idea;
Perfect rhyme, — and not a rhyme near;
Having never been, —he’d come back;
He always found himself off-track.

Poet, in spite of his verse;
Artist without art, — inversed,
Thinker, — without knowing the first.

A real funny soul, — without soul.
Actor, who did not know his role;
As painter: he played the musette;
And musician: with a palette.

A wit! — mere pride that never hit;
Too mad to play the stupid git;
Mistaking for a two the word too.
— His false lines were his only true.

A rare bird — and made of rubbish;
So male… and at times so whorish;
Capable of all, — good for nothing;
Spoiled bad well — badly good things.
A spendthrift as the child who spent
In the Testament, — with no will rent.
Brave, and often, fearing to fall flat,
He put his foot in it, right flat.

Enraged colorist, — but pale ghost;
Misunderstood… — by himself the most;
He cried, sang perfectly false;
—Was a flaw without any flaws.

Was neither someone, nor something
As his true self was just posing.
No poser, — posing as the one;
Too naïve, and too cynic at once;
Taking nothing on trust, too trustful.
— His taste was for the distasteful.

Too fresh, — having been too wasted,
A look like nothing else, took his stead,
He played with the ennui in his head,
’til it woke him up in bed.
Loafer at sea, — who is drifting,
A wreck not ever arriving…

Too Self to stand himself alone,
Soul dry, head drunk with spirit,
Done, unable to get things done,
He died expecting to survive it
And lived, expecting to pass on.

Here lies, — a heart without heart, misplaced,
Too successful, — at having failed.

– Tristan Corbière
tr. Alex Rodallec

 

 

ÉPITAPHE

Sauf les amoureux commençans ou finis qui veulent commencer par la fin il y a tant de choses qui finissent par le commencement que le commencement commence à finir par être la fin la fin en sera que les amoureux et autres finiront par commencer à recommencer par ce commencement qui aura fini par n’être que la fin retournée ce qui commencera par être égal à l’éternité qui n’a ni fin ni commencement et finira par être aussi finalement égal à la rotation de la terre où l’on aura fini par ne distinguer plus où commence la fin d’où finit le commencement ce qui est toute fin de tout commencement égale à tout commencement de toute fin ce qui est le commencement final de l’infini défini par l’indéfini— Égale une épitaphe égale une préface et réciproquement

(SAGESSE DES NATIONS)

Il se tua d’ardeur, ou mourut de paresse.
S’il vit, c’est par oubli ; voici ce qu’il se laisse :

— Son seul regret fut de n’être pas sa maîtresse. —

Il ne naquit par aucun bout,
Fut toujours poussé vent-de-bout,
Et fut un arlequin-ragoût,
Mélange adultère de tout.

Du je-ne-sais-quoi. — Mais ne sachant où ;
De l’or, — mais avec pas le sou ;
Des nerfs, — sans nerf. Vigueur sans force ;
De l’élan, — avec une entorse ;
De l’âme, — et pas de violon ;
De l’amour, — mais pire étalon.
— Trop de noms pour avoir un nom. —

Coureur d’idéal, — sans idée ;
Rime riche, — et jamais rimée ;
Sans avoir été, — revenu ;
Se retrouvant partout perdu.

Poète, en dépit de ses vers ;
Artiste sans art, — à l’envers,
Philosophe, — à tort à travers.

Un drôle sérieux, — pas drôle.
Acteur, il ne sut pas son rôle ;
Peintre : il jouait de la musette ;
Et musicien : de la palette.

Une tête ! — mais pas de tête ;
Trop fou pour savoir être bête ;
Prenant pour un trait le mot très.
— Ses vers faux furent ses seuls vrais.

Oiseau rare — et de pacotille ;
Très mâle … et quelquefois très fille ;
Capable de tout, — bon à rien ;
Gâchant bien le mal, mal le bien.
Prodigue comme était l’enfant
Du Testament, — sans testament.
Brave, et souvent, par peur du plat,
Mettant ses deux pieds dans le plat.

Coloriste enragé, — mais blême ;
Incompris… — surtout de lui-même ;
Il pleura, chanta juste faux ;
— Et fut un défaut sans défauts.

Ne fut quelqu’un, ni quelque chose
Son naturel était la pose.
Pas poseur, — posant pour l’unique ;
Trop naïf, étant trop cynique ;
Ne croyant à rien, croyant tout.
— Son goût était dans le dégoût.

Trop crû, — parce qu’il fut trop cuit,
Ressemblant à rien moins qu’à lui,
Il s’amusa de son ennui,
Jusqu’à s’en réveiller la nuit.
Flâneur au large, — à la dérive,
Épave qui jamais n’arrive…

Trop Soi pour se pouvoir souffrir,
L’esprit à sec et la tête ivre,
Fini, mais ne sachant finir,
Il mourut en s’attendant vivre
Et vécut, s’attendant mourir.

Ci-gît, — cœur sans cœur, mal planté,
Trop réussi — comme raté.

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